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Lorpa quase-erudito

Escaninho quase tão oco como um ovo que não chocou.

Escaninho quase tão oco como um ovo que não chocou.

Divagar devagar #7 - Enganar a morte.

lightbulb rain

 

Sonhei um céu de nuvens penduradas. Nuvens em forma de morte, violentas. Nuvens sem forma nenhuma. Infinitamente dominantes num tempo não medido: eterno.

Temi que caíssem sobre mim a qualquer momento. Não estava preparado para ser apanhado por nuvens de morte. E fugi. Fugi como não recordo ter feito antes. Corri tanto que as lágrimas fizeram o mesmo em mim e correram também. Surgiram pela velocidade que tomava e, mais, pelo medo de nuvens tão disformes. Não ter forma é atemorizante.

Uma falta de forma que todos conheceram, conhecem, ou irão conhecer. E ninguém nos conta como é. Forma própria de cada um, singular. Tão única que se torna impossível.

Tive mais medo outra vez. Muito. Mais lágrimas: uma asfixia de soluços atrapalhava-me a fuga. E cá fora, do sono, o corpo buscava o ar que faltava em sonhos. Uma lágrima pacífica ligava o olho esquerdo ao ouvido.

No mundo das nuvens, corria e pensava naquele sufoco. E a certa altura, soube que iria tropeçar e cair como acontece nos filmes que vejo. Colhido sem escrúpulos.

Mas o sonho aprendeu com a vida e mostrou outro caminho. Foi a chuva que me parou. Chuva suave e miudinha a cair-me na pele dos braços, na cara, nos olhos. Não havia mais lágrimas, apenas chuva. E esse reflexo nos olhos a roubar-lhe o choro. A tratar do medo.

Estendi a língua, abri os braços e os olhos estavam tão abertos que se me abriram fora do sonho também. Não havia mais nuvens. Estava escuro e a boca sabia-me a descoberta. Sem fantasmas, puxei do caderno.

 

Escrevi: ter medo de morrer é igual a ter medo que amanhã chova, depois da meteorologia anunciar chuva para amanhã.

 

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